Os caminhos enchem-se de flores quando se aproxima a hora de finalmente poder-lhe abraçar. Até lá escondo sorrisos, magoas e tudo o que me tem feito chorar.
Chorar por não ter, chorar por sofrer, chorar sem querer.
Já há tanto tempo que estou sem vida, viro-me, remexo-me e não encontro posição para atenuar esta ausência e esta presença de tanta dor.
As flores continuam a crescer mas nos meus jardins as rosas apenas desabrocharam em espinhos. Olhos optimistas aceitaram aquelas espetos como umas flores especiais, iludi a própria realidade que claramente oferecia-me a verdade.
Sangrei e chorei. Por cobardia, por doença, por fraqueza.
Estou rodeada de falacias que para mim fielmente acredito como sendo argumentos validos e verdadeiros e mais uma vez me engano.
Viuvá de preto aguardando a sua morte e tentam com um pano estancar seu sangue mas já não havia mais sangue para estancar, o sangue estava todo naquela banheira, onde ela tomou o seu ultimo banho de sofrimento em redor de lágrimas cortantes que lhe feriram com chicotes nos quais a navalha era a ponta.
Mas... não foi isso que a matou.
Foram as palavras dele. Como a mim.